“别忘了，今天是第多少天？”
声音闷闷的，像寒冬里的黄梅雨，阴冷而又潮湿，听得人直起鸡皮疙瘩。
“第一千三百五十七天，还有一百四十三天，你说的！”
回答的声音很纤细，就像蚊子在叫；这声音的主人也很纤细，别人家是瘦得皮包骨头，她却是骨头包皮，就像风中摇曳快要熄灭了的灯草；头发枯黄如野草，却梳得很整齐，用一根同样枯黄的草绳扎着；衣服也不知是几年前的了，偏小，又泛着灰白，看不出原本的颜色，还有些褴褛，却浆洗得一尘不染，整理得连一丝皱褶也没有。
哪怕骨瘦如柴、哪怕脸色苍白如纸，整个人还蒙着一层淡淡的黑色，如鬼魅一般，她的一双眼睛却仍然明亮如点漆，眼珠子滴溜溜地转着，嘴角也还噙着一丝笑。
“对，我说的，你记得倒还清楚！”
阴冷的声音似乎在笑：
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